viernes, 23 de marzo de 2012

SEMANA DE LA POESÍA (MANZANARES EL REAL (MADRID) ) 20-25 DE MARZO DE 2012

Día 21 de marzo, recital organizado por la Asociación Socio-Cultural El Real de Manzanares en su sede "Casa Marga".  (Recitaron sus poemas Julia Gallo y María Sangüesa)

25 de marzo, clausura Semana de la Poesía en el Salón de plenos del Excmo. Ayuntamiento de Manzanares El Real.
(De izquierda a derecha: Victoria Pereira, Julia Gallo Sanz, Ana Carracedo).

sábado, 17 de marzo de 2012

LOLA VICENTE EN LA TERTULIA DEL GRUPO LITERARIO TINTAVIVA "VERSOS A -PALABRA 2" (MADRID 05 DE MARZO DE 2012)


“VERSOS A-PALABRA 2” Recital de Lola Vicente y Javier Bueno en “TINTAVIVA”
GRUPO LITERARIO DE CULTURAL TELEFÓNICA DE MADRID 05.03.2012

Lola Vicente, nace en Yecla (Murcia), persona cultivada, valiente e inquieta, es poeta, relatora, divulgadora cultural y editora.
Sus poemas, además de tratar todos los temas que podríamos llamar vitales: la vida, la muerte, el amor, el paso del tiempo, etcétera, cuentan historias y cantan al lugar que la vio nacer, y a otros que han tenido relevancia en su vida.
Tengo un problema, que no es problema mío sino de la falta de tiempo: no sé si contarles ampliamente la parte que ella llama “datos fríos”, o extenderme sobre su persona y vocación literaria, tan conmovedora como interesante.
Comenzaré por los “datos fríos”: Hizo Bachillerato Laboral Superior especializado en Horto-Floricultura y Jardinería, Magisterio, Diplomada en Alimentación y Nutrición por la FAO, OTEAN en Madrid. Ha sido profesora de Floricultura y Jardinería en el Colegio Mayor de la Almudena en Madrid. Secretaria particular del Alcalde de Yecla. Realizó prácticas como Agente de Economía Doméstica en Peñaranda de Bracamonte (Salamanca)… Actualmente es Jefe de la Unidad de desarrollo Agrario de Carbonero el Mayor.
En cuanto a lo literario: pregonera de fiestas, conferenciante, articulista, antóloga, presentadora de poetas y colaboradora en revistas.
Ha creado tres asociaciones culturales rurales. Cofundadora de la Asociación Segoviana de Artistas y escritores. Miembro de la Asociación Prometeo de Poesía y de la  A E. A.E. Madird.
Ha dado recitales dentro y fuera de nuestras fronteras, en Roma y en Florencia.
Cuenta con cinco premios de poesía y los poemarios publicados: El eco de Cylea – Cuadernos de Salima – Haikus a Granada – Zéjeles de Amor - Desde Manuel y Egelasta.
Ahora otra breve pincelada sobre su vida relacionada con la literatura y otros cometidos:
Ella aspiraba a estudios de Filosofía y Letras, Bellas Artes o Periodismo, carreras consideradas en su tiempo de poco interés para las mujeres. Hizo Magisterio por libre.
Su vocación de escritora se reafirmó cuando su padre publicó poemas suyos en programas de festejos de Yecla, a partir de entonces participa literariamente, año tras año, en esos programas de festejos de su patria chica.
Muchos han sido los actos y viajes, promovidos por Lola V., en favor de la población rural: jardines, aceras, organizó el primer servicio de recogida de basuras, la primera Cabalgata de reyes, el Desfile de la “Primavera Segoviana”. Acompañada por el alcalde, solicitó ante el Director Provincial un Instituto de Enseñanza Media para Carbonero el Mayor, hoy gran Instituto Comarcal. Hizo campañas de lucha contra las moscas. Cooperativas de hortalizas. Sacó a sus paisanos de viaje por España, Portugal, Andorra, Islas Baleares, Canarias, norte de África…, todo compaginándolo con la atención a su familia.
En el 2000, el reconocido poeta y escritor Carlos Murciano la presentó en el espacio “Los lunes de Nueva Gente” en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, esto supuso para ella un importante empuje y decide publicar “El eco de Cylea” en 2001. Su carrera es ya imparable.
Cuentos para Segovia fue el primer libro de relatos de la colección “Cuentos para…” creada al alimón con el Catedrático, excelente escritor y poeta D. José López Rueda (nuestro querido amigo “el Profesor López Rueda”) siguió a esta primera compilación: Cuentos para Murcia, Cuentos para Toledo y Cuentos para Granada.
Lola Vicente presume de su tierra como cuna de “Azorín”, José Martínez Ruiz y José Luis Castillo Puche.
Según sus palabras: “El entorno familiar me enseñó a valorar los aspectos nobles de la existencia”.  Creo que esta afirmación nos la retrata.  
Julia Gallo Sanz









Buenas tardes querido público y amigos. Gracias por compartir con nosotros una sesión más de “Versos A-palabra 2”.
Hoy tenemos a dos buenos poetas: Mª Dolores Vicente Carpena, que leerá poemas de su último libro “Y yo también” y  “El matiz de los quebrantos”, este último inédito.
Y Javier Bueno Jiménez que presentará su breviario L “amentos en otoño”, breviario de la colección Raíces de Papel. Javier, junto con Juan Calderón Matador, son los fundadores de la Plataforma Cultural Raíces de Papel , así como de la misma revista virtual que lleva este nombre, también ambos son miembros de Tintaviva, Grupo Literario de Cultural Telefónica de Madrid, a quien damos las gracias por su apoyo.

Tienen a la venta libros de ambos autores por si desean comprarlos.
El lunes 9 de abril tendremos en este espacio y a la  misma hora a los poetas
Ángeles Fernangómez  y Aaron García Peña.
Esperamos su compañía. Muchas gracias.




POEMAS DEL RECITAL

LA TEMPESTAD

Bajo la cenicienta nebulosa
el temporal es suma
de las indefensiones.
La tormenta pelea,
desdibuja el ambiente,
salta por todas partes,
grita, alborota y crece
mientras una mujer,
desde la reciedumbre,
intuye su futuro y se exaspera.
No quiere recrear la expectativa
del rasguño de la pasividad.

        ¿Prefiere la utopía
        para su inteligencia?

                        Definitivamente
                        nadie puede mudar lo incuestionable:
                        el tiempo es la ruina.




MANUELA

Manuela, calle abajo,
relega las intrigas,
sólo al amor escucha,
a su afán reiterado.
Conoce la tortura de la carne
que soporta carencias,
intuye los caminos y los anda.

            Quizás pudiera hacer algo distinto?

                        Aletea el vencejo por la plaza.
                        Cae la tarde inevitablemente.
                        La calle va desierta. El soliloquio
                        escucha sus afanes;
                        parece que los aires lo conducen
                        a un paraje celado.
                        Mas dentro, en lo más hondo,
                        el ansia, no se sabe de qué cosa,
                        como deshidratada,
                        como la que se siente sin remedio
                        porque ya no la queman
                        polvaredas de luna,
                        gira como una loca cuesta abajo.


                                    ***


CAMINA MUDA Y SOLA

Nadie recuerda de su voz el tono,
no hay ninguno que escuche su palabra
ni el suspiro que lanza
al viento cuando cruza
entre los aledaños de poniente.

            Lleva encima silencio, tan callado.
            La mirada, impelida en el vacío,
             galopa, sometida a la nostalgia,
             con el rudo y falaz abatimiento
             propio del abandono.
           
                        ¿Hay quien pueda poner voz al letargo?
                        ¿Quien conozca la fórmula más digna
                       de vencer su secreto?
   

                                    ***


RESUELVE AMAR DE NUEVO

Cuando la soledad es un boquete rodeado de escarcha,
Cuando todo está inmóvil,
cuando cierran la puerta los vecinos,
ella observa la luna abandonada
y saborea un mutismo que estremece.

            Entonces lo decide,
            resuelve amar de nuevo.

                        Necesita unos brazos que la envuelvan,
                        un perfil en su lecho, que palpite.
                        Una voz que atempere sus pesares
                        y desmorone la desafección.



                                     ***



MIENTRAS CAE EL AMOR

Decide que la envuelva
el ensueño del bosque,
la mirada y los brazos
del que retorna siempre, desde antaño,
cuando engendra el crepúsculo su luz.

            Y brotan hojas tiernas,           
            Y su pecho espejea,
            y la invaden los tientos del amante.
            Y gritan las simientes de la encina
            mientras cae el amor por su cintura
            y la sabia propicia la guarece.

                        Y se ríe, se ríe al bamboleo
                        caprichoso del viento alrededor.

   

***

jueves, 15 de marzo de 2012

JAVIER BUENO EN LA TERTULIA DEL GRUPO LITERARIO TINTAVIVA "VERSOS A -PALABRA 2" (MADRID 05 DE MARZO DE 2012)


JAVIER BUENO JIMÉNEZ

 EN LA TERTULIA DEL GRUPO LITERARIO TINTAVIVA

DE CULTURAL TELÉFONICA DE MADRID



   Hoy me corresponde hablarles de una persona muy especial para mí, nada menos que de mi compañero de viaje, mi querido Javier Bueno Jiménez, la persona con la que he formado un tándem en el que abundan mucho más las rosas que las espinas. Y dicho esto, ustedes estarán pensando: ¡La que se nos viene encima. Anda que no va a darle jabón! Pues hacen mal, porque él mismo me ha pedido encarecidamente que no le dedique alabanzas de ningún tipo, de las que no se cree merecedor. Y en ese ruego que me ha hecho queda patente su grandeza personal, tanto como la maldad mía, ya que no pienso hacerle ningún caso. Javier  nació en Madrid, en el año 1951. Ha cursado estudios de Publicidad, Arte Dramático, Cinematografía, Maquillaje y Caracterización, Diseño de Iluminación, y Parapsicología. Su vida laboral ha transcurrido entre Iberia y la Galería de Arte Albaquercus, aunque su dedicación vocacional está vinculada al mundo de la interpretación, la creación literaria y las artes plásticas.

      Entre sus publicaciones se encuentran: "Hoy he sabido que nacerás mujer", "Martelink", y "El orgasmo fluvial de Lolita Valor". También ha sido incluido en libros colectivos como: "Encuentros en la Parisiena", "Libro de vivencias en el transporte público", "Blanco Negro y otro color", "Antología poética Raíces de Papel", y "Poesía en diciembre". Algunos de sus trabajos han sido publicados en periódicos, revistas y páginas digitales.

   Su obra ha sido repetidamente galardonada, habiendo obtenido los premios:  Poesía sobre la Mujer, Beatriz Cienfuegos (Madrid, 1997), 2º clasificado en el Certamen de relato corto de la Casa de Aragón en Madrid (2004), Primer premio en el III Certamen de Narrativa Dulce Chacón -FAECAM- (Madrid, 2006), Relato finalista seleccionado por la Comunidad de Madrid para su publicación en el volumen "Libro de Vivencias en el Transporte Público" (Madrid, 2008), y a estos hay que añadir varios más otorgados a sus fotografías.

      Es codirector de la Plataforma Cultural Raíces de Papel y de la revista digital del mismo nombre, desde las que auspicia el Certamen de Microrrelatos de Cine "Arvikis-Dragonfly". Tras el seudónimo de "Arvikis" desarrolla una amplia actividad como fotógrafo, y tiene a su cargo una veintena de blogs de temáticas muy variadas, aunque su preferido es el dedicado al Séptimo Arte. Pertenece a la Asociación de Escritores y Artistas y al Grupo Literario Tintaviva.

   Hoy quiere presentarnos al último de sus retoños, un pequeño poemario, y digo pequeño no porque sea una obra menor sino por su reducida extensión, doce poemas en total; los que admitían las páginas de la colección "Breviarios Raíces de Papel", donde ha sido publicado. La dualidad de su carácter, a veces juguetón y otras trágico, se pone de manifiesto en la portada de la publicación, donde señorea un título que pretende confundir al lector, el cual no sabrá muy bien si hay una errata de imprenta  en el mismo o es que el autor desconoce las normas de puntuación de la Real Academia Española de la Lengua. Pues ni lo uno ni lo otro. Javier ha querido simplemente jugar, jugar con dos palabras: Lamentos y Amentos. ¿Y cómo debemos leer ese título? ¿Lamentos en otoño? ¿Amentos  en otoño?   Eso no es problema que yo vaya a resolver, que para eso tenemos a Javier aquí, y es a él a quien corresponde aclararlo. Aunque no me resisto a decirles que, personalmente, creo haber encontrado la clave en los primeros versos del poema que abre el Breviario, "Es ahora, en otoño, / cuando más persigo / el tiempo imposible / del dorado amento. Parece que el poeta, cercado por los grises del otoño de su vida, añora el tiempo del racimo fresco, al que sus manos, ya cansadas, no consiguen rozar, y ambas palabras se confunden en su interior como un desgarro. Pero vaya usted a saber. Conociendo a Javier, seguro que su visión no tiene absolutamente nada que ver con la mía, o sí. El poemario, para mí, es un hermoso canto a la nostalgia, la niñez, repleta de promesas y palomas, sobre las que contemplar en vuelo la pequeñez del mundo, hasta que la madre se diluye entre recuerdos que viajan en tranvías que ya nunca más pasarán por la Puerta del Sol, "Yo fui una vez el niño al que engañó la vida,.../,  la juventud perdida en años de aprendizaje, entre codos clavados en pupitres de lágrimas y caimanes, sin haber podido gozar lo suficiente de los seres queridos, el lejano padre, casi secuestrado entre telarañas, tejidas por manos que nunca inventaron caricias, "Nos han robado el tiempo, padre, / nuestro tiempo de besos y sonrisas...", el abuelo, refugio de cariño y diálogo, "¡Ay, abuelo! / ¿Qué ha pasado, hijo mío? / La vida, abuelo / ha pasado la vida; / el día de mañana ya llegó...", tía Pepita, la que regalaba sonrisas en tardes de nácar y Mediterráneo, "De niño construía / cometas con tus hilos de colores / sin sospechar que el viento / puede ser vendaval.../. Al escribir este poemario creo que Javier estaba sufriendo una terrible sequía, clavada en su costado como daga de lágrimas, "Pero no llueve, / miro al cielo y descubro / que ni una sola nube nos vigila.../". A veces es necesario el dolor para poder crear versos tan hermosos como son éstos que atesoran el poemario L"amentos" en otoño, "amentos en otoño", o como quiera que haya que decirlo. Ojalá la próxima entrega de mi querido compañero tenga el verdor de los vergeles en primavera. Mientras tanto, Javier, felicidades por este trabajo exquisito.

                                                                                Juan Calderón Matador
                                                                             Madrid, 5 de Marzo de 2012          



  

   
NIÑO CON PALOMA  (1953)

Hay un niño que empieza a caminar
la senda del vivir,
limpio, inocente,
ignorante del cepo
que  muerde en cada esquina,
sin saber
que hay raíces  cuadradas
que acuden a clavarse  en las rodillas,
y madres que  se ausentan,
a veces para siempre.

-Dime, paloma,
¿cuándo me crecerán las alas,
para poder, como tú,
ver desde arriba el mundo?

Tendré que recorrer multitud de pupitres
donde clavar mis codos
y verter muchas lágrimas,
recorriendo el camino con la luz apagada,
pisando a los caimanes, recibiendo mordiscos
al extender los brazos, y al final
recoger los despojos y caminar sin rumbo,
mirando al cielo y esperando
que un día nos acoja ,
después de que la vida se detenga.

-Dime, Paloma,
¿cuándo me crecerán las alas,
para poder, como tú,
ver desde arriba el mundo?




TIEMPO ROBADO

Nos han robado el tiempo, padre,
nuestro tiempo de besos y sonrisas,
perdimos la intimidad,
con el cerbero siempre
vigilando en la puerta,
sembrando odio y extendiendo niebla.

Durante mucho tiempo
hemos desayunado
esa dosis diaria
de acíbar
que conlleva el vivir.

Por qué nos dieron, padre, una vida
sin tiempo para la felicidad,
sin canela ni miel,
de silencios heridos
tras la puerta cerrada,
y de gritos sin eco,
y de días sin días.




COMO TÚ, ABUELO

-¡Ay, abuelo!

-¿Qué ha pasado, hijo mío?

-La vida, abuelo,
ha pasado la vida;
el día de mañana ya llegó.
No me dijiste que sería tan pronto,
pero ya soy un calco tuyo, abuelo;
con diferencias, claro,
porque ni soy tan bueno
ni aprendí tantas cosas.
Quiero decir  que soy como tú
porque ya tengo el pelo blanco
y la espalda doblada por el maldito otoño.

Dime qué  debo hacer, abuelo,
si aún no he aprendido a ser anciano,
si  aún siento mi mente
tan joven como entonces,
pero es tan grande el peso de la vida
que no puedo con ella.
Quién lo iba a pensar cuando decías:
El día que seas mayor
serás el rey del mundo
igual que ahora lo eres de esta casa.

Pero el tiempo ha pasado muy deprisa
y sigo sin ser nada.

-Te  estás equivocando, nieto mío,
eres bastante más de lo que piensas,
y claro que eres rey,
el de mi corazón.





TÍA PEPITA

De niño construía
cometas con tus hilos de colores
sin sospechar que el viento
puede ser vendaval
para arrastrarnos hacia lo invisible.

Quiero volver a ser aquel chiquillo
y revivir las dulces tardes
de batidos de fresa
y sueños en technicolor.
Ver una y otra vez,
como en sesión continua,
nuestra propia película,
saltar sobre las olas
con las sandalias transparentes
y llenar hasta arriba el cubo
con sonrisas y nácar
en el Mediterráneo, a la espera
del capitán que viene, con su uniforme blanco,
desde el séptimo cielo, en un corcel de nubes,
para gozar sin pausa la espuma de los días.

(Poemas incluidos en el Breviario Raíces de Papel, L "amentos en otoño",
Ediciones Cardeñoso, 2011)

domingo, 11 de marzo de 2012

MARÍA SANGÜESA EN LA TERTULIA DEL GRUPO LITERARIO TINTAVIVA "VERSOS A -PALABRA 2" (MADRID 13 DE FEBRERO DE 2012)


MARÍA SANGÜESA

EN LA
TERTULIA DEL GRUPO LITERARIO TINTAVIVA
DE CULTURAL TELEFÓNICA DE MADRID


María Sangüesa en   “Versos A-palabra 2”   lunes 13.02.2012    GLT/CTM

Nacida en Alhucemas (Villa Sanjurjo) Marruecos, es poeta, relatora, investigadora y divulgadora cultural.
Fundadora y coordinadora de las tertulias del Grupo Abierto de Amigos del Arte. Coordinadora de la    Tertulia ateneísta “Pensamiento Marginal”.
Hizo Publicidad, Arte y Decoración, en las Escuelas Oficiales de Madrid y Valencia. Licenciada en Historia de España por la UNED. Biblioteconomía y Documentación en el Instituto Madrileño de Estudios Documentales. Siguió cursos de Literatura en el Colegio de Doctores y Licenciados de Madrid, y en la Fundación Universitaria Española, así como en el Taller Julio Cortázar, que impartió José Alberto Santiago.
Escritora por vocación y poeta por predilección, el hondo lirismo de la poesía de María Sangüesa, es a veces un canto de esperanza y a veces un lamento alterno entre el amor y el dolor, principalmente. María poetiza la temática de la vida, la muerte, el paso del tiempo, la soledad, el arte…, con esa sinceridad meridiana que sólo puede brotar del alma y la profunda reflexión catártica.
María Sangüesa colabora en varias revistas españolas e hispanoamericanas, y publicaciones de trabajos de investigación histórico-artística para la UNED. Ha participado con relatos en tres antologías de narrativa hispanoamericana, con poesía en ocho antologías de distintas editoriales, los poemas en catálogos: Homenaje al Dolmen de Dalí (Editado por la Casa de la Moneda), Rituales de la Papa, Los colores del maíz etcétera,  y en las antologías digitales: Poetas del mundo y Poetas del S. XXI. Recitales y lecturas: Casa de la Moneda, Ateneo de Madrid, Fundación Hispánica, Casa de América..., así una larga lista.
Libros publicados: “Del Más Allá, cuentos de fantasmas”, “Cuentos del Más Allá” y el poemario “La Piel Del Viento” (Arte Total Ediciones). En preparación para ser editados: “Narraciones históricas: Las Hojas Blancas”, los poemarios “Juegos de Sirena”, “Laberintos de Humo”, “Instantes de haiku”.
Varias letras de canciones de María Sangüesa está musicalizadas por el compositor  Javier Calle, y editadas en su disco: La Manada. Su blog se llama El vuelo de Hécate.
(No quiero despedir esta sesión sin agradecer a nuestro compañero Javier Bueno el ojo certero con el que guía su cámara de fotos, para hacer luego los reportajes.).

Juan Calderón                      María Sangüesa                              Blas Muñoz                          Julia Gallo
    

POEMAS

LILITH


Hoy he de alzarme, encorajada y brava,
modelaré la arcilla de mi cuerpo
rota, aquí, en mil fragmentos de quebranto
y seré de nuevo hembra, aún en la sombra.

Negado el soplo divino de mi alma,
construiré con mi aliento arquitecturas
que sustenten un alma conseguida
en el duro discurrir de cada día.

Negado el Paraíso, rechazada
por no querer ser alguien sometido
e izar mi voz al viento y al destino...

He de ir tallando a golpes el camino
por la oscura espesura de lo oculto...
El fuego que me impulsa lo ilumina.




PÁJAROS

Escucho un oscuro ruido de tormenta.
Dame tu mano, amor, de entre la niebla.

Mira, tan sólo son pájaros.
Pájaros viejos.

En su batir de acero en duelo
pretenden hoy apuñalar al cielo.
Negras de graznidos sus gargantas,
perdida ya la voz y seco el trino,
intentan cercenarnos toda dicha.
vertiendo su veneno y su ponzoña.

Escucha, tan sólo son pájaros.
Pájaros ciegos.

En su alboroto de afiladas alas,
caen y declinan en su vuelo
sobre el duro aire de la vida.
Perdido su plumaje al viento,
desnudos de belleza, solitarios,
naufragan al borde de una copa.

Mira, tan sólo son pájaros.
Pájaros negros.

Olvidado ya el amor. Y su memoria
en un lecho de rencores enterrada,
condenados están a la carroña
y sobre su propio vómito aletean.
Su destino es un vidrio de botella,
perdido el corazón en la taberna.

Escucha, tan sólo son pájaros.
Pájaros muertos.

Oigo un silencio oscuro de agonía.
Dame tu mano, amor, de entre su niebla.







TODA LA NOCHE ...




Toda la noche cabía en una copa
naufragaban luceros en su fondo
y constelaciones de palabras en los labios.

Sobre el vidrio, estremecidas escarchas
y locas notas buscaban un vuelo de campanas
truncado por nostalgias.

Partituras de viento entre las hojas
de dormidos viñedos
y reflejos nocturnos en tus ojos
heridos de silencio
por fantasmales grillos de enmudecidos cantos.

Toda la noche cabía en una copa
como todo el dolor anega un cáliz
para tornar su vino en sangre…

Y la ebriedad del aire en humo espeso,
y la pasión en calcinadas cepas
de indecentes cenizas,
lascivos residuos de apagadas hogueras.

Toda la noche cabía en una copa
y juntos la apuramos.
Bebimos hasta el último trago del adiós.





HOJAS BLANCAS

A veces, esta espera de que pasen
los días, cabalgata de tiempo
enredada en las horas
sin rumbo definido, imprevisible
desfile de relojes
anudados a hojas blancas, vírgenes
caminos que se extienden
como helados paisajes
frente a la voz dormida de unas manos
sin vuelo de palabras
donde posar los sueños, ni añoranzas,
ni los gritos, ni la encendida rabia…

A veces, sobre las hojas blancas
nos anega, implacable
-con su filo de muerte como meta,
vestida de silencios, descarnada-
la cruel desesperanza que se vierte
entre mudos arroyos desecados,
infértiles caminos
que vomitan su sed y su vacío
sobre la nada.
Y en la espera de no se sabe qué,
ante la voz perdida,
se marchitan las letras y los versos
tan sólo son ácidas cenizas de palabras.



SAUDADE



En mí, lluvias de niebla se deslizan,
buscando la saudade de tu alma
por la pendiente oscura del recuerdo.
Resbalan hacia el mar brazos de humo.
Un aliento de sales y de sueños
besa mis labios. Y yo beso el aire
que ocupó tu espacio, piel de viento.




CATÁLOGO DE LA EXPOSICIÓN "EL TRAZO Y LA PALABRA"